手掌从你腰侧到，了刚才打过的地方。

他低，下搁在你。

“呜……疼……”

都不行。

只是打到第十下左右，才停手。

犯错的代价，不只是疼。

他扣住你下，你抬。

从今以后。

你哭得更凶，泪顺着脸颊往下淌，滴在他手背上。

只是抱着你，一动不动。

“不是谁写的。”

是怕。

“不你认不认识。”

都得净净。

让你知：

他没松手。

你的书包，你的屉，你的每一寸空间。

你哭累了，噎着。

是再也不敢有任何“意外”。

他手掌一直覆在那儿，没移开。

他没说话。

声音很低，像从腔里挤来。

“谁都别想碰。”

你趴在他上，肩膀发抖，哭得上气不接下气。

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他不想让你知的，你永远别想知。

被他这样在大上打，像小时候，却又完全不是小时候。

声音带着哭腔，断断续续。

那一晚，你趴在他怀里睡着。

长开了，材曲线明显。

你低着，不敢看他睛。

掌心覆在你上，没，没抚，就那么着，像在确认温度。

没再说话。

他终于把你翻过来，让你坐在他上，面对他。

“我都会打。”

“下次再有信。”

也没哄。

疼意混着意，一层层往上烧。

谁的信，谁的神，谁的靠近。

不是温柔。

像在盖章。

神还是那么平静，却带着一让你脊背发凉的压迫。

他想让你记住的，你就会记住。

每一下落下，你都觉得又疼又羞，脸埋在他侧，泪打他。

是羞。

只是把你抱怀里，让你脸埋在他。

“打到你记清楚。”

因为他势得可怕。

只能有他。

像在提醒：

“你是我的。”

还火辣辣的疼。

是警告。